Unsere Geschichte

Wo Worte zu Echos der Seele werden.

Hallo, Fremder. Schön, dass du da bist.

In diesem riesigen digitalen Universum – Billionen von Einsen und Nullen, endloses Rauschen, Argumente, Kriege und zu nichts zerfallende Flüsterlaute – hast du irgendwie hierher gefunden, zu diesen noch warmen Worten von mir. Ich hoffe aufrichtig, dass du dich glücklich, frei und in Frieden fühlst.

Ich bin Echords – eine junge Dichterin aus China, eine Jungfrau, eine INFP. Ich scherzte einmal, dass das einzige Hobby, das ich jemals beibehalten habe, das Schreiben von Gedichten war. Aber die Wahrheit ist, Poesie war nie nur ein Hobby. Sie war die Kraft, die mich am Leben erhielt.

Meine Gedichte sind erfüllt von Farben, Jahreszeiten, Seelen und Regen, der in einem Indigo-Glanz schimmert. Während meines Masterstudiums in japanischer Literatur erforschte ich das Werk von Osamu Dazai – und durch ihn nahm ich die Ästhetik des Verfalls, der Leere und des Mono no aware auf. Vielleicht vertiefte dies etwas, woran ich bereits glaubte: dass Leid Kunst hervorbringt.

Und dann war da noch mein Vater.

Bei ihm wurde Multiple Systematrophie diagnostiziert. Er kämpfte tapfer über zehn Jahre lang. Am 11. Oktober 2024 verließ er mich für immer. Das war der Moment, in dem Echords geboren wurde – obwohl ich es damals noch nicht wusste.

Nach seinem Tod schien mein Leben stillzustehen. Am Tag seines Todes schrieb ich ein Gedicht – und dann nichts mehr. Es kamen keine weiteren Worte. Meine Gefühle wurden taub, gebrochen, zerbrechlich, wütend. Ich hörte auf zu denken. Ich hörte auf zu schreiben. Ich hörte auf, an Schönheit und Liebe zu glauben.

Bis ich eines Nachts von ihm träumte. Wir drei – mein Vater, meine Mutter und ich – lachend zusammen, um einen Tisch sitzend, eine Mahlzeit teilend. Hinter uns erstreckten sich unzählige feuchte Quellen in die Ferne. Langsam wurde mir klar: Sein Tod war bereits durch mich hindurchgegangen. Mit Leib und Seele war er fort. Ich spürte eine hilflose Art der Befreiung.

Nach vielen schlaflosen Nächten fasste ich den Mut, meine Poesieaufzeichnungen – so lange unberührt – zu öffnen und jeden Vers zu lesen, den ich je über meinen Vater geschrieben hatte. Eine leise Idee keimte auf: Ich wollte, dass die Welt seine Geschichte sieht, meine Gedichte liest und, wenn möglich, einem Fremden auch nur einen flüchtigen Moment des Glücks schenkt.

Und so war Echords geboren. Diese Marke, von meinen eigenen Händen geschmiedet, trägt meine Worte, meine Sehnsucht und meinen Willen. Ich hoffe, dass ich Ihnen durch Poesie voller Lebenskraft ein einzigartiges und unvergessliches Erlebnis von Schönheit vermitteln kann.

Auf dich. Auf das Leben. Und auf meinen geliebten Vater.

Mir geht’s jetzt gut. Wie geht es dir?

DAS GEDICHT, MIT DEM ALLES BEGANN

„Die traurigen Tage wie Wasserdampf“

Tage, trüb wie Dunst

Die Nacht endet, ihre Karawane fährt mit den Gebeinen des Vaters zur
Höhle oder zum Meer

Im Dämmerlicht reiben sich die Geräusche von Plateauschuhen und High Heels
vermischen sich mit dem Weinen der Neugeborenen
und erfüllen lange meine Träume

Die Gebäude in meiner Erinnerung, grauweiß und baufällig
Die zehn Brüder des Vaters mit unterschiedlichen Gesichtsausdrücken, sie brachten ihre Frauen mit
tuschelten oder knieten weinend nieder
Fremd für mich wie außerirdische Kreaturen
begannen, nacheinander zu unterschreiben und Fingerabdrücke zu geben
um den Tod mit der Ehefrau des Vaters zu besiegeln

„Lasst es beginnen“,
sagte ich zu mir selbst.
Lasst diesen Dschungel voller Höhlen und abgefallener Tierhaare sein.
Der kalte, raue Couchtisch zu Hause beginnt, die Leere des Festtages zu offenbaren.
Das Wasser ist verdunstet, der Tee ist ausgetrunken.
Niemand kneift mehr die Augen zusammen und schmatzt unruhig.
Niemand stellt mehr die Frage:
„Worüber denkst du nach?“

Die Nacht endet, ihre Karawane fährt mit den Gebeinen des Vaters zur
U-Bahn oder zu einem Ort, den ich nie besucht habe.
Sobald sein Geist die Flamme berührte,
brannte er gefügig.
Die Worte, die er mir einst gesagt hatte,
erstarrten und hingen nur noch in der Luft,
geisterhaft und kraftlos schwingend.

„Lasst es beginnen“,
sagte ich zu mir selbst.
Obwohl es schmerzhaft ist,
kann ich mein Herz nicht zum Stillstand bringen.
Ich bekomme an diesem späten Herbstmorgen eine unkontrollierbare Morgenlatte,
während das Gehirn und das Herz des Vaters immer kleiner werden,
immer kleiner,
bis sich in seinem Körper zwei flackernde, kleine schwarze Löcher gebildet haben.

Die Erinnerungen an früher sind wie Murmeln,
die in eine beschlagene Glasflasche gefüllt wurden.
Ein schneller Blick dorthin offenbart
eine Fülle von verschwommenem, unruhigem, klarem und zerbrechlichem Glück.
——Echords

——— DEUTSCHE ÜBERSETZUNG ———

Die Nacht endet. Ihr Konvoi trägt die Überreste meines Vaters
Höhlen entgegen oder dem Meer.
In einem Schleier vermischen sich das Schaben und Aneinanderstoßen dicksohliger Schuhe
und hochhackiger Absätze
mit dem Schrei eines Neugeborenen,
verweilend, den Traum überflutend.

Das Gebäude in der Erinnerung – aschfahl, am Rande des Zusammenbruchs.
Zehn Brüder meines Vaters, jeder mit einem anderen Gesicht,
bringen ihre Frauen mit,
flüsternd oder weinend kniend –
Kreaturen von einem anderen Planeten, mir unverwandt.
Eins nach dem anderen werden Unterschriften geleistet, Siegel gedrückt,
die Toten übergeben
an seine Ehefrau.

„Es soll beginnen“,
murmle ich mir zu.

Dieser Dschungel soll sich füllen mit Bauen
und dem abgeworfenen Fell von Tieren.
Der kalte, herbe Tisch zu Hause
beginnt, die Leere eines Festes zu halten.
Wasser verdunstet. Tee ausgetrunken.
Niemand kneift mehr die Augen zusammen, unbehaglich, schmatzt mit trockenen Lippen.
Niemand fragt mehr:
„Was gibt es zu denken?“

Die Nacht endet. Ihr Konvoi trägt die Überreste meines Vaters
Richtung U-Bahn oder irgendwohin, das nie erreicht wird.
In dem Moment, in dem sein Geist die Flamme berührt,
verbrennt er gehorsam.
Einst gesprochene Worte
kondensieren,
hängen in der Luft,
schwach, kraftlos schwebend.

„Es soll beginnen“,
murmle ich mir zu.

Obwohl der Schmerz anhält,
ist es dem Herzen nicht erlaubt, aufzuhören.
An diesem tiefen Herbstmorgen erhebt sich der Körper
außer Kontrolle.
Währenddessen schrumpfen und schrumpfen Gehirn und Herz in seinem Körper,
bis sich zwei schwach flackernde schwarze Löcher
in ihm bilden.

Erinnerungen an frühere Tage werden zu Murmeln,
verpackt in ein mit Dampf beschlagenes Glasgefäß.
Ein Blick darauf –
Unschärfe, Unbehagen,
ein sprödes, klingelndes Glück, bereit zu zerbrechen.

–Echords

WORAN WIR GLAUBEN

Poesie ist keine Dekoration

Jedes Design in unserer Kollektion beginnt mit einem echten Gedicht, das aus einer echten Erfahrung geschrieben wurde. Das Kunstwerk entsteht aus den Worten – nicht umgekehrt. Wenn Sie ein Echords-Stück sehen, sehen Sie ein Gefühl, das sichtbar gemacht wurde.

Hergestellt, wenn Sie es wünschen

Jedes Echords Stück wird auf Bestellung gefertigt. Wir fertigen eines – Ihr Exemplar – sobald Sie sich entschieden haben, dass es für Sie bestimmt ist. Das ist keine Fast Fashion. Das ist Absicht. Das ist persönlich. Und es bedeutet, dass nichts verschwendet wird.

Vier Jahreszeiten, eine Seele

Unsere Kollektionen folgen dem Rhythmus des Jahres — Fictional Spring, Frantic Summer, Blind Autumn, Wordless Winter. Jede Jahreszeit hat ihre eigene emotionale Landschaft, ihre eigenen Gedichte. Gemeinsam bilden sie einen vollständigen Zyklus: die gesamte Bandbreite dessen, was es bedeutet zu fühlen, zu verlieren, zurückzukehren und neu anzufangen.

P.S.

This is a photo of my father and me, taken back when he could still walk. My mother had bought us matching outfits that day. He was so excited, he insisted we take a father‑son picture. Looking at it now, I understand why. Now, this memory lives on — in words, in fabric, in every quiet corner of Echords.